流浪人
饿——
我底好友，
它老是缠着我
在这流浪的街头。
软软地，
是流浪人底两只沉重的腿，
一步，一步，一步……
天涯的什么地方?
没有目的。可老是
疲倦的两只脚运动着，
一步，一步……流浪人。
仿佛眼睛开了花
飞过了千万颗星点，像乌鸦。
昏沉着的头，苦的心;
火热般的身子，熔化了——
棉花似地堆成一团
可仍是带着软的腿
一步，一步，一步……
(1933年)4月15日晚
神秘
朋友，宇宙间本没有什么神秘，
要记住最秘的还是你自己。
你偏要编派那是什么高超玄妙，
这样真要使你想得发痴!
世界不过是人类的大赌场，朋友
好好的立住你的脚跟吧，什么都别想，
那么你会看到一片欺狂和愚痴，一个平常的把戏，
但这却尽够耍弄你半辈子。
或许一生都跳不出这里。
你要说，这世界太奇怪，
人们为什么要这样子的安排?
我只好沉默，和微笑，
等世界完全毁灭的一天，那才是一个结果，
暂时谁也不会想得开。
1933年
两个世界
看她装得像一只美丽的孔雀——
五色羽毛镶着白边，
粉红纱裙拖在人群里面，
她快乐的心飘荡在半天。
美丽可以使她样子欢喜和发狂，
博得了喝彩，那是她的渴望;
“高贵，荣耀，体面砌成了她们的世界!
管它什么，那堆在四面的伤亡?”……
隐隐的一阵哭声，却不在这里;
孩子需要慈爱，哭嚷着，什么，“娘?”
但这声音谁都不知道，“太偏僻!”
哪知却惊碎了孩子的母亲的心肠?
三岁孩子也舍得离开，叫他嚎，
女人狠着心，“好孩子，不要哭——
妈去做工，回来给你吃个饱!”
丝缸里，女人的手泡了一整天，
肿的臂，昏的头，带着疲倦的身体，
摸黑回了家，便吐出一口长气……
生活?简直把人磨成了烂泥!
美的世界仍在跳跃，眩目，
但她却惊呼，什么污迹染在那丝衣?
同时远处更迸出了孩子的哭——
“妈，怕啊，你的手上怎么满铺了血迹?”
1933年
夏夜
黑暗，寂静，
这是一切;
天上的几点稀星，
狗，更夫，都在远处响了。
前阶的青草仿佛在摇摆，
青蛙跳进泥塘的水中，
传出一个洪亮的响，
“夜风好!”
1933年6月24日
一个老木匠
我见到那么一个老木匠
从街上一条破板门。
那老人，迅速地工作着，
全然弯曲而苍老了;
看他挥动沉重的板斧
像是不胜其疲劳。
孤独的，寂寞的.
老人只是一个老人。
伴着木头，铁钉，和板斧
春，夏，秋，冬……一年地，两年地，
老人的一生过去了;
牛马般的饥劳与苦辛，
像是没有教给他怎样去表情。
也会见：老人偶而吸着一支旱烟，
对着漆黑的屋角，默默地想
那是在感伤吧?但有谁
知道。也许这就是老人最舒适的一刹那
看着喷着的青烟缕缕往上飘。
沉夜，摆出一条漆黑的街
振出老人的工作声音更为洪响。
从街头处吹过一阵严肃的夜风
卷起沙土。但却不曾摇曳过
那门板隙中透出来的微弱的烛影。
9月，29日，1934年
前夕
希望像一团热火，
尽量地烧
个不停。既然
世界上不需要一具僵尸，
一盆冷水，一把
死灰的余烬;
那么何不爽性就多诅咒一下，
让干柴树枝继续地
烧，用全身的热血
鼓舞起风的力量。
顶多，也不过就烧了
你的手，你的头，
即使是你的心，
要知道你已算放出了
燎野中一丝的光明;
如果人生比你的
理想更为严重，
苦痛是应该;
一点的放肆只不过
完成了你一点的责任。
不要想，
黑暗中会有什么平坦，
什么融合;脚下荆棘
扎得你还不够痛?——
我只记着那一把火，
那无尽处的一盏灯，
就是飘摇的野火也好;
这时，我将
永远凝视着目标
追寻，前进——
拿生命铺平这无边的路途，
我知道，虽然总有一天
血会干，身体要累倒!
1934年10月31日
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